“杀——！”一声暴喝，如同平地惊雷，从堂屋深处炸响。

不是喊，是吼。那是胸腔里的气息被全部挤压出来，混合着数十年血火淬炼出的杀意，喷薄而出的战吼。

一道乌光，从侧面横扫而来。

那不是寻常的刀光。那是一道厚重、沉凝、带着破风闷响的乌金色匹练。它来得太快，后发，却先至。

矮小杀手瞳孔骤缩。他看清了——那是一柄大刀。刀身宽阔，背厚刃薄，刀头略带弧度，刀柄上缠着已经褪色发暗的红绸。整把刀长度超过三尺半，比他那把短刀长了整整一半还多。

一寸长，一寸强。

他不得不停。不得不闪。刀锋横扫的路线正好封死了他冲向卧室门的所有角度。如果硬闯，他会在碰到门把手之前，先被这把大刀拦腰斩成两段。

他猛地拧身，一个狼狈的侧滚，刀锋擦着他的后背扫过，“嗤啦”一声，后背的衣裳被刀风撕裂，皮肤上留下了一道火辣辣的血痕，低声痛呼“八嘎”。

但这一滚，也让他失去了冲势，被迫停在了堂屋中央。

他抬起头，看向大刀的主人。

白老爷子站在那里。

不是“站”。是“立”。像一尊从抗战烽烟中走出来的青铜雕像。他双手握刀，刀尖斜指向地，刀身上的乌色在斜照进来的光线里清晰可见——那不是装饰品，那是真正砍过鬼子、劈弯过三八步枪的战刀。刀柄上的红绸，此刻被他左手迅速缠绕在手腕上。

听到“久违”的脚盆语，血与火的记忆被唤醒，老人微微佝偻的腰背挺直了，浑浊的眼睛此刻清亮如寒潭，里面翻滚着六十多岁的躯壳几乎无法承载的、近乎实质的杀意。那不是愤怒，不是激动，而是一种冰冷、精确、经历过无数次生死搏杀后沉淀下来的……死亡技艺。

“小鬼子。”

三个字，从老人牙缝里挤出来。声音不高，却让整个堂屋的温度骤降。

矮小杀手听懂了。他脸色一变，没有答话，只是握紧了手中的短刀，身体微微下蹲，摆出了标准的刺杀起手式——这是脚盆陆军拼刺训练的标准姿势。

门外，刚刚勉强从刺网中挣脱、正一瘸一拐冲进来的另外两名杀手，也听见了这句话，看见了屋里持刀而立的老人，眼中充满轻蔑。

“杀！”白老爷子先动了。

没有花哨的起手式，没有试探性的虚招。就是最简单、最直接、也最致命的一刀——进步，转身，借助腰力旋转，手中十五斤重的大刀划出一道更快、更猛、更刁钻的弧线，自下而上，斜撩向矮小杀手的胸腹！

这一刀的速度，比刚才那记横扫快了至少三成！

矮小杀手脸色煞白。他根本来不及躲——刀锋笼罩的范围太大。他只能咬牙，双手握住短刀，竖在身前，试图格挡。

“铛——！！！”

刺耳的金铁交鸣声几乎要震破耳膜。

矮小杀手只觉得一股无法形容的巨力从刀身上传来。那不是单纯的蛮力，是一种极其精妙的、混合了腰身旋转和手臂发力的技巧。他手中的短刀应声而断——不是从中间断裂，而是从刀身与刀柄的连接处，被硬生生砍断了！

断裂的半截刀身旋转着飞出去，“哆”的一声钉进了房梁。

矮小杀手自己则像是被一头发狂的公牛撞上，“噔噔噔”连退三步，每一步都在青砖地上踩出深深的脚印。他勉强稳住身形，低头看向自己的右手——虎口已经完全撕裂，鲜血淋漓，更可怕的是，手腕以一种不自然的角度扭曲着，剧痛告诉他：腕骨，至少是骨裂了。

他抬起头，看向白老爷子的眼神里，第一次出现了恐惧。